|
В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках книги умирали...
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.
Забившись в "интернета" дали,
Их просто больше не читали...
Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,
И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были -
Не знали, что их разлюбили.
Они всё ждали, ждали, ждали...
Людские руки вспоминали...
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,
Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой...
И стаи галочек-пометок -
Следы раздумий, тайных меток,
Оставленных карандашом.
"Ах, как же было хорошо!" -
Они вздыхали... А за окном
Убогий мир хлебал ковшом
"Видосы" с виртуальной "фиги",
Какие, братцы, к чёрту, книги,
Где всюду тупость бьёт ключом!
В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках книги умирали...
|